ceux qui revent

mes nuits blanches ne sont pas blanches a peine claires, semees d'etoiles, petits trous dans la toile etanche, tristes strass sur le voile, et moi, envoutee de tenebres, je passe des heures infinies, a compter les moutons funebres, qui tapissent mes insomnies, ah, minuit est la, ah, je ne dors pas, et moins je dors et plus je pense, et plus je pense et moins j'oublie, l'immense impasse, l'espace immense, qui s'etendent au fond de mon lit, c'est inoui tous ces silences, qu'il est cosmique cet ennui, dois-je recourir a la science?, anesthesier l'insomnie?, ah, minuit est la, ah, je ne dors pas, et puis passe minuit, je danse, au rythme des tachycardies, et tout s'emballe et tout balance, et tout m'etale et tout me fuit, la lune est un fruit un peu rance, la vie est une maladie, ceux qui revent ont bien de la chance, les autres ont des insomnies, ceux qui revent ont bien de la chance, les autres ont des insomnies, ceux qui revent ont bien de la chance, quant a moi, j'ai des insomnies, ah, minuit est la, ah, je ne dors pas, ah, minuit est la, ah, je ne dors pas, je ne dors pas, je ne dors pas, je n'dors pas, n'dors pas, je n'dors pas